Não digo que fui roubado
Não lembro se dei de bom grado
Mas sei que a perdi
No meio do caminho

Pudera ter uma vela
Dispensaria o castiçal
Bastando que me ilumine
De volta o salão do coração

Foram-se os dias de alegria
De sonho, ideia, fantasia
Embora saiba, se tatear
Os móveis ainda estão lá

Acolhidos por pó
Brincando de museu
Acostumados ao breu
De quem não aprendeu a estar só

“Anteontem, ela veio
Ontem também!
Será que hoje ela vem?”

A mãe pergunta, então, 
Sem levantar o olhar
“Quem vem te visitar?”

“Ela, mamãe! A libela!”

Um sorriso paciente
Que não mostra dente
Repleto daquele ar docente

“Não é assim que se fala, meu filho…”

Ao menino, pouco importa
Espera à porta
Observa o quintal pela cozinha
“Ela não saberá tocar a campainha!”

A tarde apressada
Não quis fazer sala
Passou-se num borrão

O garoto se recolhe
Apaga as luzes do gramado
E diz aos vaga-lumes
“Se acaso ela vier, estarei no quarto ao lado”

Mamãe vem lhe cobrir
Diz que é hora de dormir
Deixar o corpo descansado
E sonhar de olho fechado

“Mas, mãe…”, ele insiste
“Acho que estou triste...”
Ganha um beijo de carinho
“Hoje me senti sozinho.”

“Será que ela se zangou
Por que falei seu nome errado?
Ou será que só não ouviu o meu chamado?”

“Não se chateie, meu pequeno sonhador
As coisas vem quando é hora de chegar
Agora durma, ronque, vá borboletear
Quando for hora, ela virá te visitar”

Há pouco (ou nada)
Que, de fato, se sinta
E que fica é garrancho
Rodapés de diários alheios

Questiono se virei escrita
Tanto quanto escrevo
E mal sei qual dos dois desejar

E resto invadido
Gostado aos destroços
Entulho de mim

Criemos mistérios
Confiemos ao éter dos predicados
Alguns significados
Ainda que ressalvados

Suplico ao futuro
Que se lembre de trazer consigo
Só o que lhe interesse
Do que encontrar em mim

E que meu espírito aprenda
A não se fazer de rogado
Quando, à cortesia do passado
Não se prestar a tirar-lhe o chapéu

Que seja assim de hoje em diante
Enternecido por quem o mereça
Envelhecido contanto que cresça
Ao capricho do que me encantar

Que vazio!
Que falta de assunto!
Caneta geniosa
Não deixa o tema mudar

Pois escreva sozinha!
Leve-me a mão para onde quiser…

Por mim,
Falaria dos ventos
Das cores, das guerras
Das…

Não! Hoje, falo eu.
Com tinta e papel.
Pare de fingir que olha pro céu
Que fala com estrelas
Com esse “amai para entendê-las”

Seu tema é um só!
Um só.

Tem dias em que me sinto um estranho dentro de mim
Como se tivesse faltado um encaixe
Aquele estalo final
Que confirma que estou onde sou

A voz vira estática
Barulhenta, chiada
Parada entre estações entranhas
Que sequer cantam ou informam

Então, o que faço? 
Durmo cedo
Ninado pelo enredo
Do sonho de que ser
Um dia será, também, me pertencer

Atravessei a rotina
À base de tropeço
Virado do avesso

Olhos roucos
Voz de olheiras
Desperto à revelia

O coração, em que pese
Num corpo dormindo
Sorri ao domingo

Que semana boa!
Viveu acompanhado
Sentiu presença infinita

Passeou, viajou
Tomou café
Andou até dar dor no pé

Quando o desejo é estar perto
Aprende-se a estar longe 
De um jeitinho certo

Recolhido ao enfado
De mais um dia gelado
A cama é um abraço
Que nunca me tira o cansaço

Um chá sem perfume
Orações de costume
Persignado
E resignado

Talvez nunca venha
Quem dera eu soubesse pedir
Por ora, bastaria a coberta
Pro frio que cansei de sentir

Ampulheta quebrada
Podia cair de grão em grão
Mas não!
Jorra areia em cascata

Vivi um instante
Com ar infinito
Ah, tempo maldito! 

Insistiu em passar com pressa
Como quem prega uma peça
Riu com vontade da minha vontade

Que olhar sorrateiro
Que só vi, talvez,
Por querer muito enxergar

Devolvi declaração
Com voz de confissão
Agarrado a um segundo
Da eternidade mais linda do mundo

Sinto que falo por cartas
Com frases oníricas
Estrofes líricas
Que me adornam... mas só

Somos todos, porém
Correspondências
Carências
Remetidas a ninguém
 
Até que alguém lê
Faz graça da pontuação
E pede continuação
Das linhas que fazem você

Que importa quem não vê sentido?
Basta uma que saiba entender
Na busca de ser acolhido
Só resta ao escritor escrever

Tento escrever uma frase
E aí, risco, risco, risco
Fica um vazio
E uma repetição

A página vira um borrão
Cheia de frases soltas
Semideias, com ideias
Mas não me arrisco

Por baixo, o poeta ainda vê
Mas não mostra pra quem lê
Deixa enterrado
Num segredo musicado

Quanta rasura!
Quanta clausura! 
Pois repito…
Melhor deixar riscado
É menos arriscado

Inventei uma brincadeira
Quase brega, nada criativa
Que chamo de Saudade Preventiva

Joga-se sozinho
Emulando a pior solidão
Que ainda virá, queira ou não

Começa na pergunta
“Se hoje fosse amanhã, ou depois, ou ano que vem
O que tenho hoje que meu futuro não tem?”

Serve de tudo
A comida favorita
Uma música bonita

As pessoas amadas
Família, amigos, namoradas
Até mesmo o trabalho que irrita

Se tudo fosse embora
Sem aviso, aqui e agora
O que deixaria um vazio?

Do eco do vale fingido
Vem impulso de cuidar
Ou se desculpar

Pois saiba!
Se eu te der um abraço
De quase tirar pedaço

É que estou brincando
De adiantar a falta
Abusando-lhe a presença

E se essa mentira
Um dia virar verdade
Saberei de imediato
Quando matei a saudade

Vento não fica
Nem pode ficar
Coitado do vento!

“É questão de identidade
De responsabilidade!”
Diz ele, já saindo

Imagine a penitência
De não poder parar
Ou acabar virando ar

Quando ela está no caminho
Faz até redemoinho 
Pra fingir que pode ficar

Num sopro apressado
Esvoaça-lhe o cabelo
E, ao pé do ouvido,
Sussurra-lhe um apelo

“Não posso ser mais lento
Nem esperar quem demora
Mas, saiba, nem o vento
Tem vontade de ir embora”

O idioma pode ser o mesmo
Os barulhos, consoantes
Mas o pecado vem na linguagem

Fala-se tanto, mas tanto
De forma tão veementemente evidente
Com todo tipo de palavra

E tudo vira som
Declamado, propagado, apagado
Morto no silêncio ecoado

A mensagem, sintaticamente envelopada
Vira carta engarrafada
Que nunca chega no mar

Confesso que perdi a conta de quantas vezes já assisti à peça. Minto. Já são 547 apresentações, e a pilha de ingressos comprados insiste em aumentar. Por muito tempo, fitei sem reação os belos cartazes espalhados pela cidade, anunciando a temporada, mas sem reunir a coragem necessária para ir até a bilheteria de uma vez.

Como forma de me entreter enquanto aguardo o início da apresentação, fecho os olhos, e tento visualizar mentalmente os detalhes do teatro. A imagem é perfeita, a não ser por um teimoso lapso de memória, que sempre me impede de lembrar onde fica a saída.

Soa o segundo sinal.

Só faltam mais alguns minutos. De onde vem tanto nervosismo, se até já decorei o roteiro?

Eu olho para os lados, procurando alguém que me compreenda a ansiedade apenas com uma troca de olhares, e não vejo ninguém. Por mais que, toda noite, eu saia encantado com a perfeição da peça, eu me recuso a recomendá-la a amigos e conhecidos. O medo de perder o melhor assento do teatro me impede de fazer justiça à beleza da apresentação.

E noite após noite, estou aqui. Sozinho, calado, deslumbrado.

Soa o terceiro sinal.

Respiro fundo, como se eu mesmo estivesse prestes a entrar no palco. Mal sabe ela, a atriz, única integrante do elenco, que a calma e suavidade que sempre exalam de sua performance aumentam ainda mais o meu nervosismo.

Não sei se grito, choro, rio, ou simplesmente assisto, e a peça nem começou.

Vejo um movimento tímido atrás das cortinas. É como se ela soubesse o quanto eu espero, todos os dias, por aquele rápido instante, e insistisse em me provocar e medir-me a resiliência.

Mal sabe ela.

E finalmente, as cortinas rosadas se abrem. Em minha garganta, um grito de “bis!” já se ensaia, mas que morrerá assim que as cortinas se fecharem novamente.

Sinto uma explosão de luz e brilho que tenta me cegar, mas eu continuo olhando, encantado. E lá está ele de novo: aquele sorriso.

Sonhei com ela de novo
Deixemos assim, nos pronomes
Não sei se eu também era o ele
Próprio aos olhos dela

Fingi que não vi
Talvez a tal ponto
Que também não fui visto
Pois é… um tonto!

Chamei de sonho
Mas é possível que estivesse desperto
Ao menos, o suficiente
Para saber para onde olhar

E vive-se assim
No otimismo reificado
Na promessa de alguém do lado
Até quando o alarme deixar

Existe poesia na tristeza
Apenas se for disfarçada
Ou mal comparada

Metáforas tem poder
De dizer com maquiagem
E ar teatral
Mas morrem no aplauso
A custo da mensagem

Dá pra dizer dizer que é uma planta que chora
Que é o sol que vai embora
Que é o relógio que demora
É tudo ideia! Tudo proposopeia! 

E a confissão fica escondida
Como a criança levada
Espiando pela fresta da porta
Torcendo pra ser encontrada

Tantas luzes no horizonte
Vidas acesas
Que vejo de longe
De uma sacada apagada

Alguém chegou agora
E um cãozinho celebra latindo
“Tanto tempo fora!” 
A saudade infinita de quem espera sorrindo

Abraço de fim de dia
Aconchego de chá
Como foi? Como está? 
A paz inconfundível de sentar no sofá

Até que as luzes se vão
Troca-se o “boa noite”
Daqui, não escutei, mas ouvi
Então respondo, sem falar… boa noite

Passa-se um tempo doce
De olhos vidrados
E assobios afinados

Compõe-se por si
Pela rima do sorriso
Mas se resolve sem aviso

Esse é o mal do menestrel
Trova pela ideia
E se esconde no papel

Cantarola baixinho
Um lamento mesquinho
Uma canção sem relevo

Rachadura
Rasgo na pedra
Formando gravura
De imperfeito ainda em pé

Parede… dói?
Parede se dói? 
Ou só vive rachada
E assim, vive

Ora qual!
Invejo um tijolo?
Talvez sejamos iguais
Da ponta ao centro, tudo miolo… rachado!